El ingenuo

Cada aurora (nos dicen) maquina maravillas / capaces de torcer la más terca fortuna; / hay pisadas humanas que han medido la luna / y el insomnio devasta los años y las millas. // En el azul acechan públicas pesadillas / que entenebran el día. No hay en el orbe una / cosa que no sea otra, o contraria, o ninguna. / A mí sólo me inquietan las sorpresas sencillas. // Me asombra que una llave pueda abrir una puerta, / me asombra que mi mano sea una cosa cierta, / me asombra que del griego la eleática saeta / instantánea no alcance la inalcanzable meta, // me asombra que la espada cruel pueda ser hermosa, / y que la rosa tenga el olor de la rosa.