Lungo gli 85 km tra Tiberiade e il mare

Lungo gli 85 km tra Tiberiade e il mare. / Rimboschimenti di ulivi, scuri nel senso / di ostilità che da chi è in colpa o ha paura. / I piccoli degli arabi, essi sì, / ridono, ridono scioccamente, / con una struggente stupidità, / come i nostri poverelli; / i cuccioli del popolo affamato, / le bestioline con gli stupendi occhi umani: / neri come fiele, che si riempiono di riso, / dietro la siepe delle ciglia di pece, / come fossero zucchero, calore di fiori. / Il riso inutile, di chi è nato a un solo destino. / Le bambinelle — ridendo solo perché gli si ride — / muovono la testa come staccata dal busto, / passando per istinto dal riso alla danza. / Ed ecco oltre gli ulivi israeliani, / maculati di laboriosa polvere, le case / di legno e latta, le felici bidonvilles. / Ma ecco anche, al centro della regione, / come un convento benedettino in Ciociaria, / l’edilizia concentrazionaria di un kibutz. / Povera gioventù, là, che non ride. / . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .  / Mentre appoggiato al cofano dell’automobile / segno cabale d’apprendista, incerto / ricercatore dei luoghi di Dio, / viene, dietro un paio di cammelli, / al suono di clacson delle macchine / dei miti dominatori, un giovane arabo, / coi blu-jeans e la magliuccia bianca, / le mani sui fianchi stretti / dalla cintura — con la gran fibbia / sotto l’ombelico, e il cavallo / dei calzoni basso, come per torbido peso. / Coi denti di pietra. Ha la faccia / uguale a quella di noi ebrei. / Ma nella nostra, ahi, non solo non c’è / mai rabbia, né odio, ma nemmeno / la possibilità della rabbia, dell’odio. / Lui sì ce l’ha. Così com’è uomo. / La sua certezza esistenziale, / rinfaccia, dolce, la crudeltà della razza, / a noi ebrei, anzi israeliani, / che con l’inabilità dei miti, / stringiamo le armi in mano, vogliamo / finalmente che la violenza della ragione, / conosca l’umiltà della rabbia e dell’odio.