Sida

aqueles que têm nome e nos telefonam / um dia emagrecem — partem / deixam-nos dobrados ao abandono / no interior de uma inútil dor muda / voraz // arquivamos o amor no abismo do tempo / e para lá da pele negra do desgosto / pressentimos vivo / o passageiro ardente das areias — o viajante / que irradia um cheiro a violetas nocturnas // acendemos então uma labareda nos dedos / acordamos trémulos confusos — a mão queimada / junto ao coração // e mais nada se move na centrifugação / dos segundos — tudo nos falta // nem a vida nem o que dela resta nos consola / a ausência fulgura na aurora das manhãs / e com o rosto ainda sujo de sono ouvimos / o rumor do corpo a encher-se de mágoa // assim guardamos as nuvens breves os gestos / os invernos o repouso a sonolência / o vento / arrastando para longe as imagens difusas / daqueles que amámos e não voltaram / a telefonar